PUNK SAGRADO

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Cuando no me maquillo, veo a la virgen en los cristales,

por la lengua de san Miguel, un resquicio de virgo resentido:

éxtasis líquido y debajo del manto, fluído curativo

 ah 

ah

Un mariano lugar santo, ponme un piso y llamas bailarinas,

 arrodíllate frente a la cintura, dame pasión,desabrocha la fe

recoléctame, quiero capilla y dedicación, evangelízame

  

ah 

ah

dedos manchados y rojo en el techo, la virgen desnuda de negro

un poco de rimmel, máscara en las ventanas y confesión,

ah

BOCADITOS DE MIERDA

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En Grecia en España
en Italia en Portugal
en el mundo en general

para llenar la nevera
ya no llega la cartera
tras la inflación del buñuelo
letra pequeña en inglés
de alto interés
se atornilla al subsuelo
el gran producto señuelo
de sabor exponencial
sin respuesta sindical
escoltado por los geos
en su máximo apojeo

bocadito de obispo
bocadito de res brava
bocadito de fascista
bocadito de fantasma
bocadito de político


saladitos de mierda
saladitos de mierda
saladitos de mierda

y pelotas de goma
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NCSDDS

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No pertenecer a nada ni a nadie, como una necesidad vital.
Necesitar otras almas para cubrir otro buen puñado de necesidades.
Torear la necesidad de otros de enjaular los momentos.
Silencio experimentado para quien necesita entender.
Infringir odio en la necesaria huída en lugar de dolor.

Asciende las paredes del infierno y consigue la exclusiva luz clarividente de lo efímero al módico precio de una soledad lunática y sin embargo alegre.
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Desde hace unos días, hay un fantasma en mi cuarto que apesta a pachuli. Por eso sé que está, me despierta el olor. Tan dulce e intenso que se pega al paladar y me provoca náuseas. Me abraza por detrás, tengo la espalda, el culo y la cintura ardiendo. Duermo muy mal con ese olor a putero rural después de una feria. Por una vez que no tenía insomnio. Es un fantasma masculino y sé de donde viene. Lo trajo mi hermana desde Tánger, subido a su sombra. Ella se ríe. La que cada amanecer es despertada por un pajarito enamorado que golpea fuerte con el pico en su ventana y le persigue saltando de cristal en cristal para seguir mirándola, hasta que sale de casa. Pensando en el tiempo que lleva visitándola, diría que es el amor de su vida. Porque el amor es efímero, menos para los pajaritos y los fantasmas.

Una revolución sin poesía de tripas notas y color, no es más que una fotocopia de panfleto, un cacareo, las bragas para ir al médico.

Y QUE ARDA TROYA